Castillo de naipes
Marcados por jugador
Necio y cruel.
Castillo de naipes en el aire
Soplado por el huracán
De la mediocridad y
La incomprensión.
sábado, 12 de marzo de 2011
domingo, 6 de marzo de 2011
Margaritas a los cerdos
sábado, 26 de febrero de 2011
De las estatuas
El silencio de las estatuas de sal,
perturbaba mi memoria.
El deseo se evaporaba
como un brillante recuerdo
acuoso que,
definitivamente,
se había diluido
en la trama y urdimbre
del pozo del tiempo.
lunes, 14 de febrero de 2011
Atardeceres en la tierra de Mansor
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| Fotografía E. de Juan |
I
En las tardes que contemplo,
sentado en una duna,
caer el sol en el horizonte,
miro la línea que separa
la tierra del cielo,
y pienso que cerca,
caen bombas asesinas,
que arrebatan la vida a miles de inocentes.
Bombas que distribuyen metralla
sin escrúpulo alguno.
El sol se tiñe de rojo,
rojo sangre, rojo inocente,
rojo penetrante, rojo doliente.
II
La línea del horizonte separa el cielo de la tierra
como separan a los hombres las ideologías y las religiones;
niños agnósticos
contemplan cómo se extinguen sus vidas.
El cielo sangre,
violeta luz, violenta bandera,
violenta mirada de inocentes niños.
Occidente, mal padre,
mala madre que castigan
con destrucción, dolor y destierro.
El valor de la vida en manos de hombres oscuros,
que venden óbitos como acciones de empresa.
Cada segundo la muerte cotiza al alza.
III
Cada segundo miles de seres fenecen,
cada segundo quedan abandonados
a la deriva los niños de la guerra.
Niños que verán sucumbir sus vidas,
sin entender por qué razón les castigan.
Niños de miradas tristes,
llanto amargo y rostros compungidos,
son las victimas de la tiranía
de adultos enfebrecidos por el poder,
que todo lo corrompe y corroe.
La paz no debe sustentarse de soldados,
de armas, de dolor y desolación,
sino de poemas y amor.
IV
La paz ha de alcanzarse con la lira
del pensador, y la música del trovador,
con balas, pero balas de corazón.
Balas solidarias, balas abrazos,
balas abrigo, balas medicina, balas comida, balas justicia, balas amor.
El niño inocente contempla el ocaso
con los ojos llenos de lágrimas.
El holocausto se ensaña con su vida.
Inocentes hijos de la guerra.
Las bombas que occidente
fabrica y lanza sobre su mundo
destruyen su esperanza,
condenando al llanto su sonrisa.
V
El cielo teñido de rojo,
los inocentes caídos.
Miradas tristes
afilan su venganza.
Un grito unísono
rasga el cielo.
El hombre poderoso
también siente miedo.
El sol teñido de rojo
sobre el horizonte.
Una boca grita
con las voces de millones de afligidos.
Balas solidarias, balas abrazos,
balas abrigo, balas medicina, balas comida, balas justicia, balas amor.
Del poemario 13 Náufragos, publicado por Letras Uruguay
domingo, 6 de febrero de 2011
Restos I
Yo soy un resto
de unas piernas
y unos brazos,
y no me queda tronco
donde asentar la cabeza.
Yo soy el náufrago
que se estrella cada noche
en esas playas de blanca arena.
Yo soy pedazos rotos de una esperanza.
La barca se hunde,
caemos a un inexplicable vacío
donde reina una tenebrosa oscuridad.
Yo soy el sol de rayos encendidos.
Del poemario 13 Náufragos
sábado, 29 de enero de 2011
Poema en el tintero
Cuando no hay poemas que escribir, cerrar los párpados y esperar que una lluvia de versos caiga sobre el patio de tus ojos, es como...
...un último intento bajo la luz del candil...
...a las afueras de un pueblo, bajo la higuera milenaria sospecho que tus ojos ya llovieron.
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| Fotografía E. de Juan |
...un último intento bajo la luz del candil...
...a las afueras de un pueblo, bajo la higuera milenaria sospecho que tus ojos ya llovieron.
domingo, 23 de enero de 2011
*La meteorología…
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| Foto, E. de Juan |
La principal preocupación
de hoy
es qué tiempo va hacer mañana.
Tras el parte meteorológico
que tres arpías
en la mesa de al lado
mutuamente se han dado,
la miseria, el hambre y la guerra,
siguen haciendo agonizar
una buena parte de un mundo
al que ellas, las arpías,
no pertenecen.
La principal preocupación
de estos tiempos:
¡Qué frío, qué calor o qué mal tiempo hace hoy!
Y como un dios el meteorólogo
afila los cuchillos oxidados
como un aprendiz de futurólogo.
*De Cuaderno de la huida, poemario inacabado del autor del presente Blog
sábado, 15 de enero de 2011
Como hormigas oxidadas
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| Fotografía E. de Juan |
Escritura automática
Río de ardiente lava
Brota de la mano
Que dormita con la pluma
Y el bolígrafo
Para escribir palabras
Que acierten o no
A contar algo.
El tren sigue ululando
Cual Búho en su atalaya
Y a lo lejos se divisan
Los ojos de la tormenta
Que, amenazadores, truenan.
La mano duerme
Como un niño recién nacido
Y en los dedos cien hormigueros
Han construido
Millones de hormigas
Afanadas en detener el verso.
Hierro, más moho en los recuerdos
De cuchillos oxidados.
Poema del poemario Cuaderno de la huida
viernes, 7 de enero de 2011
Calla que el tiempo está dormido
He oído cantar a las ranas
Bajo el mismo cielo
Estrellado,
Donde dormitaba el tiempo
Esperando ser despertado
Por los rosados dedos de Aurora.
Letanía de cuchillos oxidados…
jueves, 30 de diciembre de 2010
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