Letras tu revista literaria

lunes, 24 de octubre de 2011

Para ti no seré, muerte



En memoria de San Juan de la Cruz y Santa Teresa de Jesús


Fotografía E. de Juan

Ya sin mí estoy

De tal modo me veo

Que ni yo mismo lo creo.


Aquí ya no vivo yo

Seguir haciéndolo no puedo

Sombra de lo que fui

Por qué vivir así

De precario y humillado

Sin respeto a mi persona

Bajo hipócritas deseos.



Soy leal a mis principios

Y a ellos entrego todo

Cómo me pagan ingratos

Disparando sus puñales.

Mis ideas podrán salvarme

Mas se pierde lo esculpido

Por no pulir las mentiras.



Estando ausente de mí

En libre infierno estaré

Sollozando por la herida

Que con vinagre curé,

No me compadezco de mí

Por saber lo que ya sé

Que ni soy, ni estoy, ni seré.



Como pez de plomo,

Apenas respirando,

Bajo las oscuras aguas
Del silencio, del olvido.

¿Qué habrá de ser en la otra orilla?

¿Qué promesas se cumplieron

Por mucho que se jurara?



No habrá cielo ni tierra

Para mirar por mis ojos

Que de los tuyos

No tengo ya el esbozo

Pa pintarlos de tristeza

Amor, pa pintarlos de locura

Amor, pa pintarlos amor de gozo.


Sin mí voy,

Con la esperanza muerta

Por callejones de muerte

Donde me clavaron puñales

Pérfidas y sagradas miradas

Prometiendo el paraíso

Por morder la manzana.



No saldrán de esta suerte

Marinos corrompidos

Por el beso de la muerte

Del mascarón de proa

Donde Venus incita

Al hombre, que bajo la piel

Respira, acabarse con la vida.



Sentiré la sombra
Ausente cuando ya nadie

Recuerde

Ni mi nombre, ni los nombres.

Como ausentes en la nada

Como el beso que se apaga

Bajo sus labios de muerte.



No me compadezco de mí

Por saber lo que ya sé

Que ni soy, ni estoy, ni seré

Para ti, muerte.

viernes, 21 de octubre de 2011

Tengo mi póstumo retrato y palmatorias

Fotografía E. de Juan


Tengo mi retrato póstumo

Y palmatorias

En la lista de espera.



Padezco dependencia

E insomne deambulo

Por las noches.



Poseo la sensación de no hacer nada

Y la de fracaso me persigue.



Si más me acerco

A la rebeldía

Más me estima la ortodoxia

Y la marcialidad de los retrógrados.



Si más me acerco

A la literatura

Más me alejan de ella

La necedad y la mediocridad

De los que ahí afuera

Y aquí dentro

Acechan.





La cama ya no me conforta

Y la noche parece

Haberse convertido

En una infinita pesadilla



Casi nada de lo que me rodea

Coincide con mis pensamientos

Y mis ideas



Casi nadie me es afín

En este entorno

De permanente vacuidad.



Últimamente siento tristeza

Quizás sea el otoño

O esos aviones que dibujan estelas en el cielo.



Es una tristeza de más allá

Tan profunda

E insondable a veces



Tengo póstumo retrato

Síntomas de hipocondriaco



Tengo propia la cadena

Y liberada la cárcel que me habita

viernes, 14 de octubre de 2011

La verdad criminalizada




Fotografía E. de Juan
 Comencemos extendiendo
Los versos
Como troces de fruta

Sobre la acera mojada.



Llueva el poema

De agua ácida.



Surgirán cerdos

Desbrozando las madres selvas libertarias.



Un negro dragón

Prendiendo fuego

A versos, poemas y poetas

Que serán exhibidos

En la plaza del pueblo

Para escarnio de la libertad de expresión

Como demonios peligrosos

De verbo fácil

De lengua desatada

Inconformistas y luchadores natos

Que el Sistema tratará

A toda costa

De criminalizar y condenar

Inútilmente

Porque al final la verdad se abrirá paso para expulsar a los que la criminalizaron.







viernes, 7 de octubre de 2011

Al atardecer leyendo en la butaca

Fotografía E. de Juan
















El poeta escribe el mundo

Según su perspectiva

Ama u odia al mundo

Según su vivencia.



El poeta no escribe con ocurrencia

Escribe poesía de lo ocurrido

Que no de lo ocurrente.



Palabras, palabras que llevan a versos y a estrofas

Como cada eslabón conforma una cadena

Los versos forman los eslabones

De cada poema.



La enfermedad del poeta

Escribir el mundo

Según sus experiencias

Según sus ideas…



Poesía de la experiencia

Poesía de la idea…

Poesía escrita en estos tiempos para después del holocausto.

Del poemario Escribir poesía en estos tiempos, autor: Salvador Moreno Valencia

martes, 4 de octubre de 2011

Escribir poesía en estos tiempos IX




Hablan de moral

Los dictadores

Que la tienen abolida

¿Qué moral?

¿La misma con la que aplican sus leyes

Privatizando todo lo que es del pueblo:

Educación, sanidad, administraciones, bancos…?

No me hablen de moral

Aquéllos que inmoralmente

Oprimen y roban al pueblo.

Para enriquecerse comerciando

con la mentira y con la muerte.