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| Fotografía E. de Juan |
Escritura automática
Río de ardiente lava
Brota de la mano
Que dormita con la pluma
Y el bolígrafo
Para escribir palabras
Que acierten o no
A contar algo.
El tren sigue ululando
Cual Búho en su atalaya
Y a lo lejos se divisan
Los ojos de la tormenta
Que, amenazadores, truenan.
La mano duerme
Como un niño recién nacido
Y en los dedos cien hormigueros
Han construido
Millones de hormigas
Afanadas en detener el verso.
Hierro, más moho en los recuerdos
De cuchillos oxidados.
Poema del poemario Cuaderno de la huida
